Het huis waar ik niet tegenop kon.
Ik had al vijftien jaar geen voet meer in het strandhuis van mijn moeder gezet, sinds het ongeluk dat mijn ouders en mijn jongere zusje, Margaret, op één middag het leven kostte.
De vorige keer dat ik zou gaan, kwamen ze me ophalen voor de lunch.
Moeder was het al weken aan het plannen.
“Elena, alsjeblieft,” zei hij aan de telefoon. “Gewoon één maaltijd. Ga bij je zus zitten. Laat dit huis mijn dochters dichter bij elkaar brengen.”
Margaret en ik hadden al maanden niet met elkaar gesproken.
De ruzie was begonnen over zoiets onbeduidends dat ik me de details nauwelijks meer herinner. Ik had kritiek geuit op een van haar beslissingen. Zij had me ervan beschuldigd altijd te denken dat ik wist wat het beste was voor iedereen. De gemoederen liepen hoog op. Oude wrokgevoelens kwamen weer naar boven.
Toen zei hij: “Je weet niet alles over mij.”
Ik antwoordde: “Misschien omdat je me nooit iets vertelt.”
Dat waren de laatste woorden die ik tegen mijn zus heb gezegd.
